Хорошо прослыть поэтом,
Любоваться на красу.
Наблюдать при всём при этим:
Воробьишко пьёт росу.
Я полоть не стала грядки.
Резко бросила совок.
Посмотреть пришла порядки
Муза, оглядела весь восток.
От меня глаза отводит.
И давай в меня бросать:
Разные слова находит,
И цветами обзывать.
Назвала меня волжанкой,
А потом целозией.
Хуже, чем её служанка,
Хуже, чем коррозия.
Не тюльпан я и не вишня,
Я не яблоня, не флокс.
Я чужая, стала лишней,
Хуже, чем собака мопс.
Так обидно стало сразу.
Муза бросила опять
Не петунью и не розу:
"Ты как полчище опят.
Почему так мало пишешь?
А всё полешь и растишь.
Ты поэт, так будь послушен
И расти и в ширь и в высь.
Захожу к тебе я часто,
А ты садом занята.
Тебе некогда и баста,
На бумаге пустота.
Ты допрыгаешься детка,
Я забуду путь к тебе.
Будешь голая, как ветка
Лунной ночью в январе.
Вот тогда узнаешь муки,
Когда клея нет для слов.
Заломаешь свои руки,
Не поэт, а пустослов.
Наставленья слушай музы.
Все работы с плеч сложи:
Убери земли обузы.
БОЖЬЮ ПОДАТЬ ОТСЛУЖИ!"
21.07.2018г.